anna_amargo | Entries tagged with чуже

N., Змієва особиста помічниця, яку я, по-глупству своєму, досі іноді зву секретаркою, і про яку я розповідала не раз вже, як про жінку великої мудрості і такого ж терпіння, робить – завдяки вродженій навичці швидко читати і обробляти будь-який текст в голові – робить для Змія неймовірну роботу, тобто, читає все те, що він сам би не прочитав через брак ще сорока п’яти годин у добі.

Фанфіки на сайтах різних ця свята пані теж читає. І обирає в них ті, які підходять під параметри, що видав їй Змій. Там в параметрах є «Драррі обов’язкове + може бути трійця з Джин чи навіть із Герміоною». Ще там «неправильно побудований текст» й «описи різноманітних магічних дій із подробицями».

Звісно, це Змію потрібно не тому, що він так любить читати історії про Гаррі і Драко чужі (підозрюю, що йому і наших, себто, моїх може бути забагато колись). Він відслідковує це, бо по текстам новим найпростіше відслідковувати іріранів нових. Тих, які з’явилися в Кровній нашій Мережі після того, як вона розпадалася і після того, як на місця загиблих передчасно людей почали заходити їх родичі далекі й близькі. ( . . . )

Чотири дні тому Змій говорить мені, читаючи від секретарки у месенджері повідомлення: «Ти знаєш, Н.Н. відкопала на тому сайті шикарний фанфік. Вона отут от говорить, що це детектив із нормальним сюжетом, написаний гарною мовою, ну, так, як ти любиш, щоб з ідіомами і з грою слів, на якій ти тренуєш сприйняття Базальтом не вивчених тобою мов…» І я така: «Вау.»

А Змій: «І там є тема, яка нам зараз зайде обом. Гаррі-Самопожертва, як власник всіх Трьох Дарів, тобто, Володар Смерті, здатний через нетілесний зв’язок переміститися зі свого дому на вулицю до Герміони…» І я: « Вже люблю цей фанфік трохи…»

Ну, а Змій: «Ох, так, і він про Поттера, Ґрейнджер й Мелфоя. Вони всі троє аврори. Притому Драко і Герміона партнери на службі. І знаєш, який автор використав символізм? Вони одне одного називають на прізвиська. Герміона для Драко – Гермес, мабуть, через прізвище, а Драко для Герміони – Меркурій, мабуть, через колір очей...» Я – хапаючись прямо за серце: «Як мило. Гра в Іпостасі. В Два Бога…» ( . . . )

Ну, що ж – в магічні години віялових відключень електроенергії – я таки дочитала роман Кейсі Макквістон, що називається «Червоний, Білий та Королівський Синій», який почала тиждень тому. І тепер мені є що сказати про цей ну хай буде роман бо ну що ж...

По-перше, я виграла фунт, а Змій мені фунт програв. Бо – коли я тільки книжку цю в руки взяла – я сказала, що очевидно це фанфік. Перероблений на роман. Й додала, що було би прикольно, якби в цей роман потрапили усі ті шаблони із фанфіків, які вже нав’язли в зубах, бо ходять з роботи в роботу.

І ми побилися об заклад. Я ставила 50 гривень на те, що рано чи пізно ми дочитаємось до чогось, що вже бачили в купі прочитаних нами фанфіків про Гаррі Поттера і Драко Мелфоя. А Змій заклав фунт проти мене, бо вірив, що редактори мали вичистити з книжки усе, хоча б трішечки схоже на те, що ми між собою звемо «письменницькі костилі». ( . . . )

От воно, те дивне відчуття, коли мій мозок чітко відділяє умовну «справжню» літературу від того, що вважає літературою у жанрі «fan fiction». Навіть тоді, коли те, що я читаю – зовсім ніяк не стосується Гаррі Поттера й світу, якому має належати Гаррі Поттер.

Наприклад. Кілька місяців тому – під примусом дивного внутрішнього поштовху, який виник і колами розійшовся від якоїсь фрази на якійсь випадковій сторінці, яку я відкрила, стоячи у книжковій крамниці – я купила книжку за 500 гривень. Незаплановано. І раптово.

І тепер – під час планового відключення світла – я почала її читати. Просто тому, що – коли я дивилась на цю книжку, поховану у стосі книжок, мене жаба давила.

Так, за ті 500 гривень. Хай навіть Змій мені їх й компенсував, бо вирішив, що той поштовх, який змусив на касу книжку цю віднести, виходив із нього. ( . . . )

Отак і буває. Я – десь побіжно згадую, що (через те, що українських фанфіків Драррі не знайдеш і днем із вогнем, а російськомовні нам nein-no-no-ні принципово) я підрядила Т.В. знайти з такими фанфіками якийсь англомовний ресурс.

А – коли він (мабуть, перше-ліпше, що трапилось йому під руку) знайшов – я (через те, що моя англійська не настільки перфектна, щоб її хоча би на фанфіки вистачало цілком) попросила його деякі речі з цього сайту уголос читати час від часу мені.

Я про це згадую і за мить в приватці моїй з'являються милі Хлопчики з Ліб зі своїми: «Ти серйозлі оце?» «Тобто, ти змусила чувака, робочий день якого коштує як пів цесни читати тобі якісь тупі фанфіки?» «Тобі не соромно, ні?»

А коли я у відповідь здивовано: «Ее-е-е? А нічо, що ми знаходимося у магічній ее-е площині й тут інша цінність ресурсів й інша цінність часу й зв’язків між людьми? А нічого, що ви всі вважаєте за можливе у будь-яку мить від моїх особистих справ мене відволікти і просити для вас щось робити?!»

На що Хлопчики з Ліб не соромлячись – у обличчя мені: «Ти не порівнюй!» «Від чого це ми тебе відволікаємо?» «А ти робиш щось дійсно важливе?» «Ти в поті лиця заробляєш на гвинтик з дупи п’ятсот десятої цесни?» «Ой, та не сміши!!» ( . . . )

Завтра 08 11. Тобто, завтра вже День Землі. Важливий день для усіх. І дуже важливий для мого вузького кола. А ще...

А ще завтра день народження Джинні. Тобто – завтра настане той день, після якого залишиться рік рівнесенько до завершення всіх подій передбачуваних у моєму простигосподі фанфіку.

А сьогодні я ще пишу тридцять перше липня. І лиш переповзла за полудень. І персонаж зарядив величезний шматок своєї розмови із сином.

І, поки я взяла перепочинок, я подумала – треба фоточку, щоб проілюструвати. Полізла у папочку, в яку наскирдувала різноманітного фан-арту. Знайшла те, що потрібно. А потім... ( . . . )

Это мог бы быть странный пост. Но это всего лишь стишок, стоящий у меня на рингтоне на телефоне, который купил мне Эм. Стишок, прочитанный голосом Эм.

Много месяцев слушаю это произведение начала прошлого века по нескольку раз по кругу, по нескольку раз в день.

Но только сегодня - в момент, когда мне звонили из банка, чтоб выяснить, не желаю ли я кредитный лимит на одну из своих карточек - дошло до меня, что оно означало бы для меня, если бы мне сказали, что это не немецкий язык, а tedescarubaret, то есть Немецкий Рубар.

Bumerang

War einmal ein Bumerang;
War ein Weniges zu lang.
Bumerang flog ein Stueck,
Aber kam nicht mehr zurueck.
Publikum - noch stundenlang -
Wartete auf Bumerang.

Сегодня — словно прыщ на носу — выскочила пред очи мои странная статейка, наставляющая матерей дочерей. В общем, статейка про то, как воспитывать девочек... И вроде опус — гавно, но кое-что задело меня до степени такой за внутренние струны мои, что я отвлеклась от наблюдений за бывшим Рималем и за бывшим сапожником из Лануса, наматывающими круги по королевству Хастгир в ожиданьи отправки туда, где их мёртвые ждут. Отвлеклась и зависла...

Зависла ровно над пропастью, которая прямо сейчас ширится и отделяет мир старый, в котором есть место тётенькам вот таким, которые пишут статьи, в которых можно найти, например, заявленье о том, что: «Мы рождаемся уже полными. Максимально полными ценностями, принципами, в нас уже заложено и служение, и забота, и любовь.» и миром, в котором живут те самые девицы, которые на смену пришли погибшему в Аргентине мужчине... ( . . . )

Угу, мне не впервые признаваться в невежестве своём и прилюдно позориться. Но, увы, это правда — я прошла мимо некоторых величин; мимо колоссов, на которых стоит Культура. И они тоже прошли в своё время мимо меня почему-то... Поэтому сейчас иногда я делаю открытия... Вот, например, на днях я открыла для себя Робера Дуано, фотографа чудного...

Но могла б и не открыть... Если бы коллега супруга не привёз ему из Парижу сувенир заграничный — толстый альбом с фотографиями «Paris Mythique»... 100 снимков чудесных. Некоторые мне были знакомы. Некоторые стали открытием...

В том числе и вот это вот фото... Я в него просто влюбилась. Ну, правда ведь, охрененные лица, взгляды, заинтересованности, вниманий пересечения...

robert-doisneau 1

Люди рядом и в то же время — так далеко друг от друга, что не видят друг друга, не слышат, и друг для друга не существуют. Они разделились по парам. Пара влюблённых. Барменша и дядька кудрявый, преисполненный веселья, заигрывающий. И товарищ на плане переднем, объятый тяжкими мыслями. Мне кажется — это прекрасно...

И, в общем, я так увлеклась, что решила продолжить знакомство. Нашла у господина Дуано ещё много такого, что могу прекрасным назвать... И даже если все уже — кроме меня, невежды — знает это прекрасное — я всё равно поделюсь им... ( . . . )

Анхмар, расковыривая собственную рану, утверждал, что тело человеческое — набор драгоценных камней (и был, судя по всему, не так уж не прав, раз любой побывавший у Смерти на ладони может предъявить россыпь рубинов в крови и изумрудов — в желчном пузыре и печёнке)...

Но Герберт с другом Анхмаром не во всём соглашался. Он спорил страстно о том, что глаза — ничем нельзя заменить и что они — природы другой. Он верил почему-то, что — если тело нам выдается землёю и творится из праха — то глаза мы получаем прямо от Боженьки. Буквально — из рук Его в подготовленные углубления в черепе. И что то, что из глаз вытекает — это Сила Животворящая. Это — Живая Вода... И — как аргумент — доставал из кошеля, расшитого золотом, яблочные семена и спрашивал: «Что вырастет, если я брошу в землю вот это и полью из кувшина? А что вырастет из земли, если в неё кровь прольется? Уж точно не рубиновый столп...» ( . . . )

Оливер, когда-то — много лет назад — взявший на себя миссию моего просвещения, по сию пору не может её с себя сбросить... Продолжает меня просвещать — практически каждый день новости принося и рассказывая мне о тех величинах культурных, мимо которых я проскочила когда-то...

Нет, я понимаю, конечно, что мимо некоторых величин неприлично проскакивать — настолько они велики, но — со мною случается (стыдно признаться, например, но — в Пизе пробыв три дня — я так и не удосужилась сходить к Башне Кренящейся, я просто её не увидела)... И случается часто, наверное, если даже такие имена, как Эллиотт Эрвитт мне оказываются незнакомы совершенно...

elliott erwitt

Но сегодня я узнала о нём. Правда, лишь потому, что Оливер сходить удосужился на выставку его фотоснимков, а потом не забыл мне рассказать о походе... И ссылку прислал на некоторые особо известные работы этого «величины»...

И вот тут я и поняла, что зря я когда-то мимо прошла... Ибо эти работы — на мой взгляд — ну, совершенно особенные... В них — приравненное к таланту волшебному — умение так на мир посмотреть, чтоб увидеть невидимое. И ещё — очень редко кому присущее чувство юмора — ирония, далёкая и от цинизма и от балагурства бесстыдного... ( . . . )

на диске G есть подпапка, не названная никак, куда я сваливаю время от времени всякое случайное, разное. Иногда я туда заглядываю и разгребаю завалы.

Сегодня, разгребая, выбрасывая ненужное, а нужное распределяя по разным другим папочкам, я наткнулась на три фотографии. Которые меня изумили. Во-первых, потому, что я вспомнить не смогла — откуда я их утащила и зачем я их сохраняла. А, во-вторых, настроением...

Оно, настроенье то самое, на этих снимках чёрно-белых, слегка мутноватых, самым удивительным образом совпало с моим сегодняшним. Тихое созерцание, лень и ожиданье чего-то, чему даже названия нет... ( . . . )

Я не сказала бы, что я уж такая большая поклонница таланта этого художника британского (мне кажется — у нас вообще малоизвестного, и я даже не удивлюсь, если на украинском-на русском о нём даже статьи в Википедии нет)...

И, в принципе, ничего в этом странного. Художник как художник. Чуть-чуть там, чуть-чуть здесь. Фрески. Наброски. Масса парадных изображений судей, учёных и аристократов разного пошиба...

Harold Speed 0

Но есть два портрета — женский и мужской — кисти его, которые мне снятся иногда в путаных снах. И я каждый раз просыпаюсь с ощущением таким, будто меня — с полуночи и до петухов двадцать пятых — совращали и изо всех сил пробовали развратить. Но я устояла... Чёрт знает — почему и, главное, ради чего...( . . . )

Я удивилась. Вроде как. Да, я удивилась посту про «низкоранговые отношения», который так зацепил людей, что они взялись его копировать себе, в журналы свои. А я — натыкаясь на него снова и снова во френдленте своей — удивляюсь всё больше и больше...

Мне вдруг показалось, что написано всё с позиции: «взгляд сверху, доброжелательный, но отстранённый». Человек пишет «нас», но нас там не чувствуется. Может быть, потому, что не все отношения, рассчитанные на «здесь и сейчас» приравниваются к «низкоранговым» и ими являются. И не все ограничения, самоизобретённые парой (ну, ладно, не обязательно парой, иногда ведь речь идёт о биандрических тройках, а то и о чём-то большем) мешают счастью союза.

Вот это вот: «Стань уязвимым, продемонстрируй живот обнаженный партнёру своему и миру всему окружающему и будет тебе счастье в жизни» — не всегда правдивая правда. Хотя бы потому, что не все отношения в мире строятся для того, чтоб сделать счастливыми тех, кто их строит. И это надо принять.

Просто принять как факт, что — так же, как не все здания построены для того, чтобы в них жили, веселясь, вкусно кушая, развлекаясь, занимаясь любовью и рожая детей, но некоторые возведены, чтоб быть судами, тюрьмами, моргами и клиниками онкологическими — не все отношения, в которых люди раздеваются и ложатся в постель — даже если они длятся годами — попытка сварганить брак.

Ну, нет, нам (вот и я на «нам» перешла)... Нам, конечно, хотелось бы, чтобы «под венец и до самой до смерти, и умереть в один день». Но иногда то, что выглядит снаружи и даже изнутри как «я тебя трахаю, но не люблю, а лишь жду, когда подвернётся что-то получше, что-то моё, настоящее» просто так выглядит.

Грустно, конечно же, но мы живём в мире, в котором баланс удерживается способами несправедливыми. И, кстати, о Справедливости. Как раз вот король ея сыграл в сериале про Баффи. И в последних двух сезонах, шестом и седьмом есть сюжетная линия, подробно расписывающая все «красоты» низкоранговой связи.

Для тех, кто не смотрел эту муть и смотреть её не собирается, я суть пересказываю: «Есть девушка Баффи, она чиста как стекло, она истребляет демонов, но в прошлом у неё была связь с вампиром по имени Ангел. Ангел — дерьмо, но его наказали когда-то, вернув ему душу и теперь он вампир с душой. Весь из себя страдающий и прошлое искупляющий, он теперь воюет на стороне добра и Баффи его очень любит. Но вместе они быть не могут. Поэтому Ангел уезжает в ЛА, а рядом с Баффи остаётся вампир, зовущийся Спайк. Спайк не подарок тоже (хотя, когда он был человеком — он был не так уж и плох, в отличие от Ангела, который и при жизни был полным засранцем), но — главное отличие — у Спайка душа отсутствует. И он любит Баффи, но — бу-эээ, он же вампир буз души, это противно, как можно такого любить. С ним можно трахаться по подвалам ночами; трахаться, чтобы забыться, чтоб получить удовольствие, расслабиться, не тосковать по Ангелу. Но — трахаясь — помалкивать в тряпочку. Иначе друзья не поймут. Коллеги не оценят такого. Правда, потом Спайк едет далеко-далеко и получает душу (и в отличие от Ангела, которого душой наказали, он за душу воюет, вырывая её из ада)... Но, когда он с душою своей возвращается, Баффи ему объясняет, что — даже с душой — он всё равно нелюбим. И она по прежнему его лишь использует, а любит того идиота, который уехал в Лос Анджелес. А Спайк соглашается. И остаётся рядом. Для того, чтобы в конце сезона последнего — пожертвовав жизнью — спасти весь этот мир...»

Сериал идиотский, конечно. Но он о том, что я хотела сказать. О том, что не может быть счастья там, где его быть не должно. И можно сколько угодно советовать «пересмотреть условия» или «рвать и бежать», можно сколько угодно людям, попавшим в замкнутый круг, рассказывать о том, что этим они себя унижают и делают себя несчастливыми. Можно говорить, можно помалкивать, но нужно понимать — некоторые просто должны через это пройти. Некоторый должны быть несчастны.

Просто должны — даже не Вселенной. Себе. Просто потому, что (пока уязвимые, щедрые влюблённые придурки топают прямиком в царство Божие) мерзкие Спайки (с лицом короля Наблюдающего Справедливость, в чём я вижу намёк, меня забавляющий) меняют мир к лучшему.

Да, именно несчастные люди. Нет, не все и не всегда, но чаще всего — они... Неудовлетворённые. Жаждущие, но не получающие того, что они жаждут. Запретившие себе хотеть большего. Считающие нужным принимать чьи-то условия и не считающие возможным показать того, с кем трахаются, друзьям в ресторане. Именно они мир меняют. Иногда чтобы заслужить чью-то любовь, и перевести отношения на одну ступеньку выше в табеле о рангах. А иногда потому, что видят выход из сложившейся ситуации лишь в изменении мира.

Пока люди в Риме озабочены вопросом насущным: «Почему похудел так Франческо?»... Пока сам Франческо поисками озабочен самого удобного способа убийства короля Изнасилований («Так, чтоб ему было не больно — не станем же мы поощрять его мазохизм?, а также желательно быстро и — самое главное — не оставляя следов — не хватало мне ещё сесть на старости лет из-за этого полудурка в Римские казематы...») Пока я озабочена тем, чтобы ото всех отключиться и попробовать стих написать уже сутки грызущий мой мозг... Люди в Лондоне, продолжая яростный спор с уже побеждённым противником, то есть, споря теперь с пустотой о Божьем о Даре и о том, можно ли его продавать, зашли так далеко, что спорят уже непосредственно в моей голове...

И уже не надеясь отвлечься, а тем более — сесть за стишок, я — дабы не сорваться и не начать убивать подряд всех королей (Насильного оставив для Фэ) — разбираю папки с художниками... И к удивлению своему нахожу в завалах массу работ, о которых успела забыть... Кажется, автора их всю жизнь попрекали тем, что он тратит себя, рисуя английских принцесс, а кто-то даже советовал перестать торговать своим даром...

Pietro Annigoni (0)

Но, чёрт возьми, вот Pietro Annigoni и вот те самые люди, которых он написал... И вот какие глаза у всех у этих людей... Как-то совершенно вылетает из головы, что половина из них — принцессы... ( . . . )

не говорил только ленивый. Или тот, кто не знает — что оно есть такое, наше движение знаменитое, вроде бы как выступающее в защиту женщин и, следовательно, против насилия, проституции и прочей эксплуатации...

Началось всё у нас, в Украине, но так как у девушек есть загран-паспорта и деньги на билеты есть тоже, то докатилось наше движение и до стран заграничных.

И докатилось так, что пришли к Андрэо, преподающему философию в одном из римских заведений учебных, лица заинтересованные и предложили — как спецтему его спецкурса, о «приемлемом насилии» рассказывающего, рассказать и о Femen... ( . . . )

Женщина, у которой из горла песня не льётся, а вырывается, продирается буквально, и группа её, называющаяся «Roma Amor», оказывается в этом году выпустили новый альбом. Зовётся он «Occhi neri» и я бы о нём не знала ещё, если бы добрый Фэ не скинул мне только что его нетяжёлым архивом в Skype мой многострадальный...

Пока я зациклила плеер на песне «La Guerriera»... Как-то она лучше других ложится в сегодняшний день. Как полусветская дама с голосом прокуренным — в простыни шелковые незнакомой кровати. Как прошлое — в будущее...

Watch on YouTube

Опять про неё. Надоело, но у меня чувство такое, как будто верёвка оборвалась, ведро упало в колодец, а я всё ещё жду у края колодца свою кружку воды.

Странные разговоры какие-то — признаки паранойи — когда, как мне кажется, со мной говорят, ко мне в посте обращаются, но — отключив комментарии или просто на них не реагируя — не хотят услышать ответа.

Но мне и сказать-то нечего. Кроме того, что стихи Богданы мне не нравятся. Они мне неприятны. И я им не верю. Да, не верю, и всё. В этом суть Корвэ — приученная чувствовать постоянную дикую боль — не свою, но и не чужую на все сто процентов — я очень остро на искренность реагирую. ( . . . )

Watch on YouTube

«СЕРЕБРА!»

Да ему ли так жить - только дергаться
Да химер сторожить, не меняя лица
Да оттачивать вдох, зная шаг наперед
Квазимодо-урод, Квазимодо-урод

Или ты или я, уж такая игра
Или свет или звук, или звук или яд
Поднимите им веки пусть видят они
Как бывает, когда слишком много в крови
Серебра!!!...

Если мимо пройдет, говори - повезло
Сеять хаос и дрожь - вот его ремесло
Или сетью слов передергивать рот
Квазимодо-урод, Квазимодо-урод

А пока его крик режет тень-тишину
Да пока не охрип, разгоняя волну
Поднимите им веки пусть видят они
Как бывает, когда слишком много в крови
Серебра!!!...

Это те же костры, только меньше огня
Это те же глаза, только молятся пням
Это те же слова, только наоборот
Квазимодо-урод, Квазимодо-урод

Или ты или я, уж такая игра
Или свет или звук, или звук или яд
Поднимите им веки пусть видят они
Как бывает, когда слишком много в крови
Серебра!!!...

Автор: Э.М. Шклярский

То бишь, Лондгрены навсегда, везде, повсюду! Их всего-то четыреста штук, но нет и дня, чтоб я на них не натыкалась...

И, думаю, вчера вечером — после того, как муж показал мне эти фотографии, найденные им в интернете, и упрятанные сейчас под надёжный мой кат, все слушатели эфира, удачно обозванного господином Джеймсом Моррисоном «Техасским Радио», могли наслаждаться какое-то время моими отрывистыми выкриками и бессвязными воплями... Чем-то вроде: «О-ооо, да их всего-то четыреста штук, я управлюсь за пол-часа, лишь подайте мне мой калашникофф!» «Интер, продай Форлана, купи слона, слоны нынче в моде!» «Кто оставил жить короля Верметдора? Объясните мне, зачем вы это сделали и я вас прощу, может быть!» Ну и — как же без этого: «О, боже-боже, за что мне это?»

Да, это была истерика! Но у неё была причина. Даже несколько. Во-первых, два Лондгрена в моих любимых ракурсах, в моей любимой истории (для тех, кто пришел недавно и не понял, какая я извращенка, поясняю: Ага, мне это нравится...)...

Во-вторых, стоило мне посмотреть на картинки и в голове сложился рассказ. В словах, в стройных рядах... Но написать я его не смогу. Ибо, я пишу «Roma-amoЯ» и не в силах буду отвлечься... Ибо — зачем писать, если всё уже написано. Фотографиями... ( 24 раза Лондгрены наше всё )

Итальянская художница. Мелькает в моих мыслях, когда я думаю о том, что дальше писать в «Roma-amoЯ»...

Примерно так же скользила по поверхности моей прозы Клара Петаччи. Скользила, скользила, а потом вдруг оказалась на своём месте.

Теперь точно так же мучает моё воображение Даниэла Астоне. Тёмная, как позавчерашняя кровь. Страшная, как будто не приходил к итальянцам товарищ Караваджо, рыцарь, мать его, Милосердия, не приходил и не приносил свой яркий желто-масляный свет... Она меня мучает и я её, чтоб отделаться, куда-нибудь да пристрою... А пока — покажу её всем... И начну с её автопортрета...

( ------------------------------------------ )

Диана послала стрелу. Одним своим постом про певицу, которую я раньше не слышала никогда. Стрела описала круг и вернулась.

Я попыталась послушать певицу, погуглила её стихи, я почитала. И я вдруг поняла, что меня раздражает — и певица и её поэзия, и каждая запятая. И я догадалась — что именно меня раздражает... Женскость раздражает. Нарочитая женскость в каждой строчке, в каждом вдохе и выдохе...

И стих — там у Дианы в комментариях — про то, как героиня шла по мосту, к ней герой подошел, предложил поднести, сказал, что она выглядит плохо, а когда она уже злиться начала, достал из-за пазухи плюшевого зайца... Стих — тоже — «женский». И первая мысль, что написан он для того, чтоб расшевелить женский пол. Чтоб всякая, прочитавшая, подумала: «Ой. Я тоже так хочу!» Чтоб подумала и замечталась.( . . . )

Когда-то давно — когда я впервые увидела как танцуют это мужчины — я для себя решила, что на свете есть по меньшей мере один такой танец, в котором женщин быть не должно... Ибо их присутствие добавляет секса в дуэль, а он в ней ни к чему...

Watch on YouTube

=======================================================================

Сегодня утром — рассматривая формулу «Tanhoter» — я поняла, что предпочла бы оказаться между молотом и наковальней, а не в внутри схватки Воды и Огня... Но — у меня не спрашивали, когда писали формулу эту...

Да и писали её не для того, чтоб выяснить — кто сильнее — Пип или Сандро... А лишь потому, что нужно было — после запуска Эрими Эры — выбросить остатки старой Силы, чтоб освободить жилплощадь под новое Торжество...

И сейчас — наблюдая места, в которые угодили выброшенные брызги и искры — я искренне удивляюсь тому, что никого не пришибло. И радуюсь, что мне — вечному проводнику — никогда танцевать не придётся... Танго — уж точно...

Давно меня никто так не радовал, как сегодня — господа неизвестные мне фотожаберы.

Творческие личности. Люди с огоньком и фантазией. И — прямо-таки — пифии и оракулы. Эртэверы, чёрт возьми, Правды... Что видят — то и поют:))

Мимо мені иногда проходит интересное разное. И сериал такой тоже прошел бы мимо. Если бы муж его случайно не обнаружил. Лежащим в хламе других сериалов на сайте пиратском... Теперь докачиваю серию №6 и взвешиваю — смотреть-не-смотреть...

Хотя картинка — очень советует. Хотя желание — хотя бы глазком одним заглянуть под корку холстов загрунтованных — весит много и перевешивает почти всё... Даже мою нелюбовь к «экранизациям жизней»...

( . . . )

Вчера вечером снова вернулась к книге Капоте. Впервые я проглотила её очень-очень давно. Но – удивительно – глаз снова цепляется за те же занозы, что и при первом чтении. За абсурдные детали (Например, за попытку парочки, готовящейся к ограблению, разжиться у монахинь чулками…) и за бытовые подробности тихой канзасской жизни… Много-много страниц повествование катит параллельными трассами, но ты понимаешь – где-то там перекрёсток, на котором эти люди столкнутся... От этого только страшнее…

12.91 КБ

Ночью читала новости Рамблера. Много думала. В том числе о том, как же ж можно быть настолько слепой и тупой. Всё маялась-маялась, несколько месяцев пыталась, но не могла вспомнить – откуда Карра это стащила. Больно уж знакомый был символ. Лежал на поверхности, пускал зыбкие волны. Только в руки никак не давался. А тут - вдруг – фотография, восемь строчек скупого текста и меня вдруг осенило… Конечно же Товвел Лерверов, знак их мечи заклеймляющий, и, возможно, определяющий что-то в характерах их непростых. Один кадр = в тот же момент прозрение. И это при том, что на снимке имелось лицо, а меча было не видно… Память-память моя, с кем ты спишь, с кем ты мне изменяешь, зараза? ( ... )

которые я никогда бы не полюбила, если бы они во время моей слабости не ударили собой по месту больному…

«Рыбья кровь» Франсуазы Саган как раз из таких. Я прочла её лет в пятнадцать, и она стала мне прививкой на всю жизнь. Аннотация врёт. На самом деле книга о том, в каких людей влюбляться не стоит. Для самосохранения хотя бы. Добродушный увалень, всю жизнь проживший зажмурившись. Человек, не способный выбрать. Даже между любимыми. Вот его женщина, которую давно пора разлюбить, и вот мужчина, ради которого стоит постараться выжить. А он мечется из комнаты в комнату, не понимая ещё – что уже в аду… Ужас-ужас! Бежать-бежать и не оглядываться… Ибо он, конечно, выберет, но только тогда, когда ничего изменить уже будет нельзя… ( ... )

Забыла о том, что итальянцы (даже если в молодости они слушали панков или зубодробильный металл) в возрасте определённом (годам так к тридцати четырём, очевидно) начинают возвращаться к истокам... К классике и к песням народным (что в итальянском контексте примерно одно и то же)... И то, что советует доктор (свято уверенный в том, что повреждённые связки и колени прооперированные заживают быстрее под приятную музыку) итальянцы эти самые (ногами болящие и на всю голову очень больные) не просто с упоением слушают, но и предлагают послушать всем, кто под руку им попадётся... Не задумываясь о нервной системе близких своих и родных. Не думая совершенно о том, что человек может услышать это один-единственный раз и на вечные веки пропасть...

Watch on YouTube

Сандро, это то, что я тебе вчера пыталась пересказать:)

Watch on YouTube

Лет семь назад я перехватила это по пути на помойку. Старуха, продавшая квартиру и переехавшая в Харьков к племянникам, по каким-то причинам не забрала письма с собой. А новосёлы боялись начинать новую жизнь на руинах её памяти и предложили мне забрать пачку пожелтевшей бумаги, перевязанную полуистёртой бечёвкой…
И это, я вам скажу, настоящий роман. Про настоящую жизнь. ( … )

Сначала я очень удивилась тому, что история Саны и Праедгарденссона переварилась таки, переплавилась и стала поэмой Фаины Гримберг…

Потом я с ужасом обнаружила на виолончели Сандро сексистские струны... Ибо в ответ на предыдущий мой пост выслушала короткую, но эмоционально насыщенную речь, начинавшуюся словами: «Размышлять часами мучительно о том, за что же их любят – это чисто женское… Ни одному мужчине – будь он нищий и тупой урод – и в голову не придёт мысль о том, что он не достоин любви, да что там любви, обожания и поклонения…»

А сейчас Avviso! и Achtung!.. Со следующей недели я собираюсь плотно заняться проработкой карточек «Гадания Карры». Всё, что нагадается и наработается, я буду складировать в этот ЖЖ отдельными постами под отдельным тегом. И я понимаю, что всем было бы удобней, если бы я не засоряла дружеские ленты и делала свои дела «под замок», но, увы, играть я собираюсь в четыре руки и две из них принадлежат человеку, который заводить себе Журнал не собирается (ибо «Принцесса уже завела, а вторым я быть не хочу!»)… Поэтому, извините меня… Я понемножку и под катом…

От неё мороз по коже... И поэтому я, остывающая, чтобы не впасть окончательно в холодной комнате в восхищённое оцепенение, снова взялась за переводы... Да-да, пусть поэзия тоже страдает...


*   *   *
Детьми
они,
чтоб ужас увидеть,
чтоб посмотреть
на панику,
раскапывали
города муравьиные,
поливали их колой,
и, сидя на корточках,
наблюдали
часами…

Сорокалетние,
желая наделать шума,
они наклоняются
и,
жар выдыхая 
в затылок,
говорят:
- Я люблю тебя,
люблю тебя очень
очень…

Антонина уже вошла в большую литературу ;)

И в хрестоматии школьные, благодаря гению Фаины Гримберг, она попадёт, наверное, скорее, чем мы с её отцом - благодаря писательским своим трудам:))

отказались выдавать явки-пароли-страшные места-в которых-селится боль... Пришлось рыться в тетрадях и набирать, превозмогаючи наваливающихся темноту с теплотой...

Тот самый стих, который - не звезда на поэтическом небосклоне, но построен по принципу Тэлмурэт Варгуриот - набора слов, служащего кодовым ключом к замку дверей восприятия...


Марк Брат


Есть боль иная
	

пусть слова – карамель
сами себя забудут

мирт в липкой крови

каждый фонтан будит горькую песню
ведь фонтаны не спят
и розовато-лиловые горы
по-рассетному молоды кротки
песнь листвы хохот
пересмешника безграничные выси
земля в липкой крови
каждый шаг множит отчаянье
чернотою вечерних олив
блеск петухов из стекла стоящих на страже
город затаивший дыхание
чтобы не выдать свой страх

руки в липкой крови

серебристые вздохи Гвадалквивира
безмолвный полёт козодоя
нежная поступь весны
бурьян поющий о смерти
хрупкой и недостижимой
когда с неба падает месть
тёмной грозой в лаве молний
когда не молчат голоса
выплёскиваясь ураганом огня

ведь это в липкой крови голова федерико

пусть слова карамелью
сладко истают
есть боль иная та что горит
на ослепшем лице и скрюченных пальцах
есть боль иная боль пролитой крови
крови беспамятства
и оставленности

Если на кого-нибудь из вас, дорогие друзья, тоже подействует и вы окажетесь вдруг на пару мгновений в чужом времени и в чужой спальне, на волнах жасминного запаха и предрассветной полутьмы, то, значит, не случайное, а выверенное - уж не знаю кем - автором или переводчиком - было то самое построение звуков и букв...