Как-то вдруг...

[anna_amargo]

У меня в папке с любимыми фотографиями очень долго уже лежит пара снимков, на которых изображены старые снимки... Я уже даже не помню — откуда я их стащила и зачем это сделала... Потому, что — ну, честно — ничего особенного в этих карточках нет.

Разве что — вот на этой — сама женщина, запечатлённая когда-то в Комо далёком... И та осанка, в которую мне не прогнуться. И ещё взгляд, выражение лица... У меня такого не будет ни за что никогда — даже, если талантливый скульптор станет мне каждое утро лепить его из мускулатуры уставшей моей...

В общем, фото лежали в папочке заветной. Ждали времени своего. А сегодня — доброе утро, бессонница — я встала без десяти четыре и стала пересматривать то, что сохранила, но пока не использовала. И вдруг — меня понесло... И я вдруг написала что-то совсем неожиданное и к картинке, для просмотра открытой, не имеющее отношения вроде бы...

*    *    *    *
Умные женщины любят, дарят, дают,
но они никогда по-настоящему не отдаются —
всем телом и навсегда... 

Они не подходят —
даже когда им плохо ужасно и хочется очень, чтоб их пожалели —
к мужчине,
безмолвно сидящему
и глядящему невидящим взглядом в пустой сигнал
телевизора...

Умные не приходят  к мужчине — дорогой длинной, неосвещённой —
кухня, коридор, три удара
сердца, застрявшего в горле, перехваченном спазмом
горчащим...

Умные не приближаются к замершему на стуле
мужчине —
к мужчине, застывшему с коленями напряженными, сжатыми,
и с тишиной на лице...

Умные не садятся рядом с мужчиной
на корточки
и не кладут голову ему на окаменевший живот,
и тем более не позволяют
ему руку свою опустить
на затылок,
в котором мигрень золотая вьёт себе гнёзда пружинистые
и высиживает из яиц золотистых
зелёную тошноту.

Умные не разрешают пальцам мужским,
перепуганным,
медленно перебирать
волосы длинные, спутанные,
и проникать всё глубже, и глубже, и глубже —
в позвоночник, в кровь, в настоящее...

Умные женщины любят, дарят, дают,
но они никогда не отдаются мужчине и властью над собой 
не одаривают...
Даже когда им хочется...

А я — неумная женщина...