Умчи меня, Олень, в страну свою оленью...

Иногда я попадаю не в Эм, а чуть чуть мимо Эм. Щека к щеке. Ладони не сошлись и бедро полоснуло лишь.

Я промахиваюсь мимо тела и тогда я ощущаю не столько самого Эм, сколько его королевство. Вижу не то, что он видит, а то, в чём он находится.

Оболочка его царственной силы. Вот это вот всё красное красное напористое и проталкивающееся во влагу и в грозную тесноту. Фрикции. Ну, и там по мелочам кто как умеет, как любит. И посреди всего этого, как посреди вакханалии — Эм стоит голый на троне.



На голове Эм — корона. На короне — огромные оленьи рога. Потёртые и ветвистые, разросшиеся во все стороны. Прекрасные рога. Правда правда. Сама щупала, сама гладила, сама полировала ладонью, когда находила во тьме и успевала схватить. ( . . . )