Per S.

Только когда установленный на iGoogle счётчик истекающих сроков, счётчик времени, остающегося до какой-то даты, начинает стремительно отсчитывать не месяцы, не дни, а часы. Начинает выбрасывать нули с нулями, по два, по четыре, по пять... Сигнализировать: «Завтра! Нет, уже сегодня! Нет, вот уже прямо сейчас!» Только тогда я вдруг пугаюсь. Пугаюсь того самого времени. Возраста. Накопившихся лет...

Его, а не моих. Хотя он моложе меня. Ему сегодня исполняется тридцать шесть, мне в этом году стукнет тридцать семь, и ни одна пуля не просвистит более протяжно, чем пролетающие мимо виска март-апрель-май-июнь-и-июль...



Если бы я могла лечь на песок и стать песком — я бы сейчас это сделала. Просто потому, что он — Вода и, рано или поздно, но он придёт на этот песок отдохнуть. ( . . . )

Фабио не виноват!

Девочка пишет в дневнике — синей ручкой по бледно-голубому листу: «Я хочу забыть его, но мне мешает живущий по соседству Фабио Каннаваро! Вижу и вспоминаю! И начинаю думать, что в имени соседа — тёзки его — подстава Мироздания, надо мной зло насмехающегося...»

Девочка пишет. И я понимаю, что в чём-то она права таки. Всегда есть кто-то, кто мешает. И это не тот, кого забыть невозможно.

Да, и правило это срабатывает не только с возлюбленными брошенными и детьми нероджёнными. Но и с Силой оставленной позади. Вчера, играя в «Dixit» у Тани, я не могла отделаться от песни, стучащейся в голову. И довела себя до дикой мигрени. А потом поняла, что в игре слишком много магии знакомой, для того, чтоб она была просто игрой... А ещё догадалась, что не избавлюсь от ритма, пока не отпущу его в воду. ( . . . )