За те несколько дней,

пока я не писала свою «Большую Римскую Штуку», я вышла из колеи и теперь возвращаться в «Roma-amoЯ» мне приходится, сделав усилие — надавив на центры поэзии-прозы... Вызвав дух вдохновения...

И получилось нечто... Нет, что-то всё-таки получилось, но — этого мало для этой картинки... И мало для Анниных чувств, её переполнявших и выплеснувшихся из её тела... Мне самой мало тех слов, которыми я могла бы описать всё то, что она чувствовала... Но — как сказал мне Оливер, когда я стала ему жаловаться на недостаточность слов и на их недостаток: «Блин, Сана, а ты попробуй, когда тебя эмоции переполняют сказать что-то связное... Хоть что-то, окромя бэ и мэ...»



Анна – на автоответчик Алессандро:
Привет. Я знаю, что ты сейчас сидишь у Франческо и жалуешься ему на меня. Я догадываюсь, что при нём ты трубку ни за что не возьмёшь. Поэтому я тебе и звоню. У меня тоже есть повод пожаловаться. Их даже несколько… Поводов… ( . . . )

Второй кусок «Roma-amoЯ» за сегодня.

Сопровождаемый мыслью о том, что это очень удобно — иметь в своём распоряжении брата, который ночами не спит и всегда согласен разделить с тобою бессонницу твою.

И очень удобно, что он очень много читает. Читает всё подряд, что в Италии издаётся и в окрестностях тоже. Брат может рассказать тебе — о чём книга с той фотографии, которая тебе так понравилась, что ты утащила её в игру «40 любимых»... Ты ведь хотела узнать из чистого любопытства, но — сколько ни гуглила — натыкалась на то, что на русский язык книжка не переведена пока... Но — нет перевода — брат есть, и брат расскажет. И окажется, что содержание книги очень даже перекликается с теми мыслями, которые толкутся в мозгу и порождают бессонницу, и требуют «не медля вставать и записывать»...



facebook Anna Moremorti
20.08.11
Я мало читаю, больше пишу и рисую, но иногда – попадается книга. Ложится прям под меня, когда я сажусь отдохнуть у воды душным вечером. Вот и только что я сидела у бассейна и читала эту чёртову книжку, бабулей оставленную. Роман о детской влюблённости, пережившей шестнадцать лет разлуки и переродившейся во взрослую страсть. Я читала и не верила ни единому слову. Ну, разве что – имени писательницы верила и цене под штрих-кодом. ( . . . )