Понедельник с Сэй.

Теперь уж наверняка — последний — с ней — понедельник. Последний потому, что давно кончились её собственные, фрейлинские, темы. И — с сегодняшней — кончаются уже те, которые мы сами придумали для неё и для того, чтоб продолжить нашу погоню.

И — я неделю — тщательно готовилась к рывку напоследок. Подбирала слова. Складывала их в предложения. Но вчера — в месте, про которое ну никак бы не подумала как про то, что может мне боль причинить (Не подумала уже потому хотя бы, что в тот месяц и в том году, когда сделаны были снимки — человека, в чьём блоге подзамочном я бессовестно рылась — не было ни в том месте, ни даже в том недопроклятом городе...). Да, вчера в дневнике у М.Б. наткнулась на две фотографии — и поняла, что я пропала. И что посыпались из меня все заготовки про

То, что никогда не меняется.

Прошлое. Только оно — и ничего кроме него — не меняется. И — при всём желании его нельзя изменить. Это банальная истина. Это затасканный факт. Но — чёрт возьми — я всё время упускаю из вида всё очевидное. ( . . . )