Четырнадцатая из сорока...

Фотография, сутки простоявшая у меня на столе и родившая-таки очередной прозо-стих, хотя и не очень большая, но спрятана мною под кат. Под спуд и под окаменевшую совесть.

Я безальтернативно люблю эту фотографию, хотя город, изображенный на ней люблю-но-ненавижу... И я до сих пор считаю, что я его потеряла. Именно в тот день, когда пейзаж изменился...

------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------

for M. W.

Лошадь, пришедшая в сон её, губами велюровыми щекотала ей мочку уха и говорила ей на ухо — Ветер просил передать тебе, что эти новые туфли — деньги на ветер. Выброшенные. Тю-тю. Улетели.

А гранит, в который иглою стеклянною воткнуто место бесполезной твоей работы. Он совершенно уверен, что обновка твоя станет причиной смерти нелепой. Твоей же. — Так говорила ей лошадь. Предвестница вороная всех алых индейских несчастий. ( . . . )