Как всегда со мною бывает.

Крутилась у меня в голове кем-то сказанная фраза случайная. Крутилась, крутилась, напоминала мне чем-то начало стихотворения нового. Но никак не могла разродиться. А потом — щёлк — разродилась. Стоило вспомнить лишь, что у меня — из выпрошенных давным давно фотографий — есть одна подходящая. И под фразу крутящуюся и под настроение тоже...

Вспомнила и написала. А, написав, подумала, что из этих однообразных стихов, начинающихся на «он» и «она» пора уже лепить какой-нибудь цикл стихотворный. Потому, что, ну, вот же напрашивается прямо об «этом» вот цикл...

*   *   *   *
Он — линия голубая.
Он — край бесконечной воды, остановившейся у края
бесплатного городского бассейна.  ( . . . )