Пить и не напиться...

Вычищала вот только что папку «Сана», занимающую сектор огромный диска G выносного... Освобождала её от лишних людей и от отживших проектов. Чистила, чистила. И наткнулась вдруг на картинку, сохранённую зачем-то когда-то.

Картинка — на самом деле — только фрагмент картины Рогира ван дер Вейдена. Большой и печальной картины. Но я на осколок наткнулась и я на картинку смотрела. Смотрела, смотрела. И вдруг поняла, что — если бы я захотела на чашку себе напечатать рисунок какой-нибудь, то — выбрала бы именно этот.



А если учесть, что из чашки я чаще всего пила бы свой кофе, разбавленный молоком (полупрозрачным, хоть на упаковке написано, что жирности в нём целых два с половиной процента), то чашка, в конце концов, стала бы не просто посудой, а символом любви бесконечной, смешанной с горечью и слегка подслащённой...
---------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
А так как я особа не только употребляющая регулярно растворимый Nescafe пережжённый и не только влюблённая и постоянно влюбляющаяся, но ещё и любопытная очень, то — хочу посмотреть на то, что выбрали бы вы, друзья мои, для своих кружек кофейных, ну, или чашечек чайных... Покажите картинки мне, что ли... Интересно же невероятно...

У Оливера манера есть одна.

Окунающая меня с головой одновременно в ужас и в умиление. Если его распирает от желания чем-то со мной поделиться, но он понимает, что информация эта — не про уши мои, да, к тому же, может мне боль причинить, то — он всё равно ведь поделится. Но сделает это так, как будто проговорился случайно...

В Skype ночью позавчерашней: «Всё, дорогая систер, я уже еду из Лондона в Рим. По дороге обдумаю всё, о чём мы с Д. говорили и, приехав, позвоню тебе сразу же... Хотя, нет, я сначала ещё хочу с Франко пересечься и обсудить — чё делать с Сандро...» «Постой, а Сандро тут причём? Зачем с ним вообще что-то делать?» «Ээ-ээ-эээ... Аа-аа-ааа... Ну, да ладно... Ты же понимаешь, ведь правда... В общем, это же очевидно, наверное, что давеча Марко-ко-ко не просто так раскрутил тебя на всплеск эмоциональный... Бог с ним, что у него на то, чтобы так сделать, были свои причины... Но то — как он это сделал... Это же на поверхности, это же и глупейшему ясно, что он так это сделал, как могла бы его научить только лишь Вода Ив'Тартара...» «Бог ты мой, братец мой, да ты совсем параноик! Нафиг это Сандриньо? Зачем это ему?!» «Затем, что Вода — это не только Любовь. Это все эмоции в целом... А теперь попробуй подумать — какие такие эмоции может у Але вызывать всё, что ты в ЖЖ своём писала с такой откровенностью... О ком-то, но не о нём...»

Это Вода. Да. Это просто Вода. Я понимаю это, наконец-то. И я принимаю это. Хотя бы потому, что я — такая же Вода, как и Сандро. И я знаю ту цену, которую платит Вода за саму возможность любить...

И, ейбогу, семнадцать человек на сундук мертвеца и флотилия продырявленная, улёгшаяся на песчаное дно — это же ерунда. По сравнению с тем, что тело, переполненное любовью и ревностью, становится иногда в Мировом Океане последнею горькою каплей.