Про Оливера и не только про Оливера...

Как-то так получилось сейчас, что разговора с братом у меня в Skype не вышло. Он наехал на меня по поводу моего наплевательского отношения к моему же здоровью. А я пыталась ему доказать, что мне уже не пять лет и не пятнадцать даже. Но, судя по всему, убедить его в том, что я — не малолетняя дура — мне не удалось.

И села я. И задумалась. О том — почему я — в глазах брата, который старше меня всего-то на жалких четыре года — никогда не переступлю порог подростковости... Да и, вообще, о наших с ним отношениях... И многое в думах моих показалось забавным мне и достойным того, чтобы это записать. Для заметок. Пока не забыла...

Забавно, что Оливером Оливер стал не при рождении, а позже гораздо. И сделал его таковым тот самый К.Р., король Смерти невменяемый, невнимательный и на ухо, к тому же, тугой. Ибо — в момент когда кто-то знакомил их в неком душном и шумном ночном заведении ночного Торонто — К.Р. не расслышал имени «Ольег» и принял его за «Ноэля»... И сказал, что-то вроде: «Но, мне кажется, что полное имя, Оливер, тебе больше идёт...» И имя, которое никогда не было для брата моего ни полным, ни полупустым, так прилипло к коже его, так вошло в кровь, что сейчас он даже в телефонной книжке у мамы своей записан как «Оливер», а про то, что он Олег Игоревич на всём белом свете помнит от силы пять человек, может быть... ( . . . )

Давно я стихов не писала...

А тут села пересмотреть фотографии, сваленные в папку с «любимыми фото» и меня вдруг пришибло поэзией.

И как будто забыла уже — как это бывает. Когда смотришь на снимок какой-то и за то, что ты видишь, цепляется вдруг то, что ты думаешь, то, что ты переживаешь сейчас. Всё больное, болезненное... Всё, тебя изнутри распирающее, всё, в пальцы рвущееся... Слово из слово... И вот — очередной обрубок внутренней правды, понятной тебе и слишком простой... Перечитываешь, расставляешь точки и запятые, и в какой-то момент становится жалко себя — так легко поддающуюся прущему напору, не ведающему стыда и страха не знающему...

*    *    *    *
Мальчики выбирают,
выгребают загребущими пальцами растопыренными
с полок магазинных
желанное. ( . . . )