Чёрный семь.

Нет, это задача была почти непосильная — найти фотографии приличные Francesco Totti и чтоб в чёрном, а не в любимом розовеньком с надписями идиотскими, и чтоб не с лицом перекошенным злобной ухмылкой.

Поэтому будет ухмылка, вы уж простите. Наверное, там её место — она должна быть на этом лице обязательно. Или это лицо будет уже не это лицо... В общем, как любит говорить добрый Сандро: «Вытри слёзы и не плачь, а то придёт страшный тролль и станет троллить тебя твоими слезами!»



( . . . )

Как всегда не то, что хотела.

Но к этому мне — как поэту — уже пора привыкать. Думала накатать что-нибудь о том месте, где заканчивается Свобода и начинается Справедливость (а это, чёрт побери, вещи, которые не перетекают друг в друга, не смешиваются, и даже соприкасаются только поверхностью кожи), но написала вот это...

Что-то такое... О женщине, которая хочет сказать, но не может слов подобрать (ну, прямо как я — с Музами)... О женщине, которой проще написать, чем сказать (опять же — со мной очень схоже)... О женщине, которой теперь — когда она уже написала — достаточно сделать лишь шаг и выйти из-под замка (оо-оо-о, тут у меня гораздо прогрессивней прогресс)... Ну, в общем — написалось что написалось...

*   *   *   *
Когда звука во рту не хватает
и слюна становится мёдом, связывающем на языке её
густые сладкие сети,
и ароматом гречишным
вяжущим по рукам и ногам последние фразы сложившиеся,
она говорить прекращает и в постель приносит компьютер. ( . . . )