Продолжают-таки

Музы мои беситься. То ли с жиру, то ли от крови, то ли от того, что человек, ставший временно сонмом Муз, сам беситься горазд.

Как бы то ни было, а я Музами (и Музой в лице М.Б. несравненного) и даже собой уже начинаю гордиться. Мы все не бросили игру в «40 фотографий». Мы продолжаем играть.

И я уже смею надеяться. Надеяться на некий - смыслом наполненный - цикл прозовых стихотворений о чём-то, близком к любви... И на то, что цикл этот продолжится и когда-нибудь закруглится... А пока - после зелёного - красный...



******************************************************************************************

8.
я — ему:
Rosso De Rossi. Женщина, спать отправляясь — из гардеробной, через ванную, к широкой алой кровати — затылком за тобой наблюдает. И островом кожи, нагревающейся постепенно между рифами острых лопаток, ждёт твоего корабля. Твоего по волнам волос ножом скользящего взгляда. Стремительно разоблачающего, срывающего трусы, срезающего бретельки и петли. Входящего бом-утлéгарем, спицей, воплями чаек голодных в воздух её ожиданий. ( . . . )