Постоянно по понедельникам.

Сегодняшняя тема -

То, от чего становится неловко.

Видеть, как люди выставляют себя клоунами и идиотами. Даже если это совсем посторонние люди поют в кафешном караоке, нетрезвым гиканьем сопровождая чей-то стриптиз на столе, а ты всего лишь проходишь мимо. Тебе неловко, тебе почти стыдно. И хотя ты помнишь, что стыд за чужих – первый признак воспалённой гордыни, ты не в силах победить ни первое, ни второе. Ещё и потому не в силах, что понимаешь – завтра все эти люди протрезвеют и, возможно, посмотрят видео со своих мобильных телефонов…

Отвечать на вопросы любопытных родственников... «А как вы с Виталиком познакомились?» «А почему вы расписывались втайне от родителей?» «А ты не боишься, что он найдёт себе кого-нибудь помоложе?» - Слушаешь, лепечешь что-то в ответ, но в черепе белкой скачет одна-единственная мысль о том, как здорово было бы сейчас провалиться. Пусть даже и прямиком в адский котёл со смолой… ( … )

Иногда Мор Марнат читаю запоем.

Особенно люблю ту часть, которую называют «книгой имён». Тут многие - Привет, Оливер! Здравствуйте, Андрей Николаевич! - заводились, рассказывая, что она – бесполезная и ничуть не занимательная. Заводились и развелись.

А книга осталась. И ночью темной печальной откроешь её с любого места и наслаждаешься.

Читаешь про род Наирдов. Радуешься, что тебя так не мотает, как их, бедняг, магией нашпигованных… Доходишь до места:

«…А сына его, рождённого в изломе осени в году девятьсот двадцать восьмом после рождения Синура и Книги этой, называть надобно так-то-и-так-то, а грамоте его учить не надобно совсем, и, если сам будет стремиться к учению, отбить охоту сразу же и спуску не давать. Ибо силу свою, со всего рода взятую и в тело одно заключенную, пустит на дело непотребное. Станет, выучившись письму и чтению, вместо Строительства и Обустройства, книги заумные писать о том, как Строить и Обустраивать, и книгами этими морочить людям головы и в Риме и в язычестве…» ( ... )