Я никогда не боялась

того, что мои дневники прочитают. Не опасалась перлюстрации писем. Не стеснялась ушей в маршрутке, слушающих мой разговор телефонный. Не потому, что мне нечего скрывать. А по привычке. От понимания – они всегда наблюдают. Как Всевышний. Краешком глаза. Занимаясь своими делами, они просто за мной наблюдают. Присматривают. Контролируют пульс. Следят за дыханьем. Слушают. Чувствуют. Знают. Смотрят за мной. Друг за другом. За всеми. В границах своих Королевств и Конвенции о Правах Человека. Не потому, что им интересно. Не потому, что им нужно. Просто потому, что так вышло. Они на этих местах. Они - Наместники Правды. А правда в том, что нет никакой Личной Свободы. Нет, и никогда не будет. Мир так устроен, что Всё и Всегда известно, и даже то, о чём они там говорили… Знает Бог. И знают десятки людей. Людей, в любую минуту способных проговориться. Про шептания у машины; про Виндзорские протоколы; про то, кто убил Кеннеди и про десять рублей, спизженные у бабули…

К чему это? А к тому, драгоценный мой Франко, что ты меня дико пугаешь... И я не могу быть рядом с тобой больше трёх дней подряд по одной только причине – несколько лет назад ты нарушил все правила. В правилах говорилось: «Отношения между своими. Пункт №1. Настойки по умолчанию – Все и про Всё знают, но дружно делают вид, что не в курсе!»… Тебе же хватило ума дать понять, что ты меня читаешь, как книгу…