С этого понедельника начинается
Dec. 13th, 2010 09:58 am![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
anna_amargoновая гонка. И теперь какое-то время мы будем гнаться за писателем Эрлендом Лу и темами из его книги «Наивно. Супер»… Сегодняшняя тема –
То, что у меня есть.
Мечта. Помельче, конечно, чем у Мартина Лютера Кинга и пожиже, но тем не менее. Я мечтаю о том, чтоб все, в чьей крови болтается хотя бы грамм серебра, были здоровы и счастливы и всегда имели то, чего они хотят… Я об этом мечтаю, хотя понимаю, что получив исполнение мечты, я получу неприятности… Ибо очень часто мои ириранэт хотят того, что в моём организме не состыковывается, но сталкивается и вызывает крушение. Например, только вчера некий Олвирд, подогретый событиями на московской Манежной площади, сказал своему соседу, некому Лерверу: «Я хочу, чтобы ты сдох!». Сказал это в гневе и совершенно не задумываясь о том, что где-то есть Корвэ, мечтающий о том, чтоб его желание сбылось…
Воспоминания и впечатления. Упакованные в толстые и тяжелые «Тетради для записей». Остающиеся в сердце и желудке… Но почти выветрившиеся из головы…
Любимые люди. И любящие. Со стопроцентным совпадением двух категорий, что – как я понимаю – большая редкость и огромная удача.
Недописанная проза. Остановленная и оставленная. Взывающая ко мне из глубин письменного стола и компьютерного диска Д. Её много, она разная. И когда я вспоминаю о ней, меня накрывает стыдом и сожалением. И желанием немедленно сесть и написать туда ещё хотя бы пару строк… Желанием, увы, минутным. Проходящим быстрее, чем я успеваю отыскать черновики и открыть файлы…
Острое хотение увидеть фотографии некоторых своих френдов. Иногда оно меня прямо-таки обуревает. Требует подтвердить догадки и подкрепить ощущения. Но я его душу и пока ещё успешно удушаю…
Недопитая чашка кофе. И запланированный видиозвонок по «Скайпу». И миллион мелочей, которые наполняют мою жизнь и делают её таким образом почти похожей на настоящую.
Боль. Постоянная. Непреходящая и неуменьшающаяся. И позволяющая мне считать себя живой. Существующей. Поэтому – практически благо. Бывают моменты – в ночь со вчера на сегодня, например – когда я ничего не чувствую (не потому, что не болит, а потому, что мозг настолько устал, что отказывается принимать сигналы из тела и выходит перекурить на пару минут) и в эти моменты я вдруг понимаю – меня – без боли и без тех, кто её поставляет – просто напросто нет…
То, что у меня есть.
Мечта. Помельче, конечно, чем у Мартина Лютера Кинга и пожиже, но тем не менее. Я мечтаю о том, чтоб все, в чьей крови болтается хотя бы грамм серебра, были здоровы и счастливы и всегда имели то, чего они хотят… Я об этом мечтаю, хотя понимаю, что получив исполнение мечты, я получу неприятности… Ибо очень часто мои ириранэт хотят того, что в моём организме не состыковывается, но сталкивается и вызывает крушение. Например, только вчера некий Олвирд, подогретый событиями на московской Манежной площади, сказал своему соседу, некому Лерверу: «Я хочу, чтобы ты сдох!». Сказал это в гневе и совершенно не задумываясь о том, что где-то есть Корвэ, мечтающий о том, чтоб его желание сбылось…
Воспоминания и впечатления. Упакованные в толстые и тяжелые «Тетради для записей». Остающиеся в сердце и желудке… Но почти выветрившиеся из головы…
Любимые люди. И любящие. Со стопроцентным совпадением двух категорий, что – как я понимаю – большая редкость и огромная удача.
Недописанная проза. Остановленная и оставленная. Взывающая ко мне из глубин письменного стола и компьютерного диска Д. Её много, она разная. И когда я вспоминаю о ней, меня накрывает стыдом и сожалением. И желанием немедленно сесть и написать туда ещё хотя бы пару строк… Желанием, увы, минутным. Проходящим быстрее, чем я успеваю отыскать черновики и открыть файлы…
Острое хотение увидеть фотографии некоторых своих френдов. Иногда оно меня прямо-таки обуревает. Требует подтвердить догадки и подкрепить ощущения. Но я его душу и пока ещё успешно удушаю…
Недопитая чашка кофе. И запланированный видиозвонок по «Скайпу». И миллион мелочей, которые наполняют мою жизнь и делают её таким образом почти похожей на настоящую.
Боль. Постоянная. Непреходящая и неуменьшающаяся. И позволяющая мне считать себя живой. Существующей. Поэтому – практически благо. Бывают моменты – в ночь со вчера на сегодня, например – когда я ничего не чувствую (не потому, что не болит, а потому, что мозг настолько устал, что отказывается принимать сигналы из тела и выходит перекурить на пару минут) и в эти моменты я вдруг понимаю – меня – без боли и без тех, кто её поставляет – просто напросто нет…
