Муж и Сандро одновременно, но каждый на своём языке и каждый сам за себя, уговаривают меня «попытаться подняться на большой арт-проект»... То есть — отринув лень и неверие в себя в хроническое переходящее — взяться за писание и рисование книги рукописной. Подразумевая при этом, наверное, что книга будет «магической»... Или около того... Или примерно хотя бы...
И обоим им я уже пару месяцев как обещаю хорошенько подумать. Но думать тут нечего — я себя знаю. Я такой человек, что — даже поднявшись и начавши писать-рисовать — я очень быстро снова осяду песком на песок и стану в песке ковыряться.
Дело даже не в лени и не в умении сосредотачиваться и к цели стремиться. А в том, может быть, что я — как Корвэ любой — очень часто и надолго распадаюсь на свои составные. Рассыпаюсь на семь с половиной тысяч частей. А потом подолгу не способна собраться. А время моё в это время уходит. И вместе с ним — уплывает всё то, что я могла б из моей головы перевести на бумагу...
То есть, попробовать я, конечно, могу. Но не могу обещать — ни Олесю, ни Алу, ни даже себе — что дальше пробы уйду. И не могу не представить, как начатый и заброшенный этот мой «проект» будет мне укоризненно сниться и во сне вопрошать: «Ну, и кому это надо?»
