Я не пошла сегодня

[anna_amargo]

на Майдан запорожский. Хотя, как оказалось, я должна была встать и пойти. Хотя бы для того, чтобы пересечься с той Силой, которая шла мне навстречу. Чтобы увидеть то, что я должна была видеть.

Но зато — проворонив свой шанс — я стихотворение написала. Глупое, на самом деле. Потому, что... Ну, глупое, не стоит и объяснять — почему оно глупое...

*   *   *   *
У неё тело есть. И тело не разговаривает
ни с кем,
кроме тела её. 

Тело предпочитает молчать, стискивая внутри себя зубы,
запечатывая мускулатурою входы
и закрывая глаза. 

Если тело говорить начинает, то только ради того, чтоб спросить
у тела её:
«Ты ещё ждёшь? Почему?»

Тело вопрос задаёт себе. Тело себе отвечает.

Тело пальцами пробует тело, проверяя тела упругость.

Тело шепчет:
«Не мешай... Я жду потому, что я считаю ещё...»

И расслабляется тело.

И распускается тело — как капля жидкого мёда
в молоке голубом,
разогретом.

Распускается, спускается ниже —
к щиколотке от колена. 
Мир весь —
в пальцах скользящих
по коже незагорелой.

Иногда — после вопроса —
она вдруг вспоминает, что у тела её есть тело.

Под пылью, под поцелуями июльского жирного солнца,
под платьем
хлопчатобумажным.

Иногда она находит руками
тело
под корочкой тела.

Иногда она тело находит и приходит им поделиться.

Она ложится головою на грудь и — ощущая
в спутанных волосах своих
пальцы,
не принадлежащие телу её
и надавливающие ей на затылок,
погружающие её
в чужой ритм сердечный —
твердит про себя — как пароль:
«Пять пять пять
ноль семь
и пять тысяч
и двести
и сорок восемь
вот я до конца досчитаю
и ты мне тот час позвонишь
голосом своим
прямо в тело...»